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Me envían esto desde París:
Que la ciudad atardece bajo una luz casi plástica,que recorta distinto el encuadre
del paisaje difuso.
Recuerdo.
Que atardecen distintas las flores falsas
desde una ventana del último piso,
tras las conversaciones reconstruidas
a pie
de suelo
de saco.
Son entre esas líneas digitales bombardeadas
por donde transcurren
los últimos minutos cromáticos,
espesos, cambiados.
Recuerdo.
Que los espacios comunes se han perdido
como este atardecer moribundo que es una sola vez,
tan distinto a todos,
desde el quai de la Tournnelle,
cuando tú sentado sobre la piedra,
niegas la insignificancia de este momento
que ya ha pasado.
Y no alcanzamos a agarrar.
del paisaje difuso.
Recuerdo.
Que atardecen distintas las flores falsas
desde una ventana del último piso,
tras las conversaciones reconstruidas
a pie
de suelo
de saco.
Son entre esas líneas digitales bombardeadas
por donde transcurren
los últimos minutos cromáticos,
espesos, cambiados.
Recuerdo.
Que los espacios comunes se han perdido
como este atardecer moribundo que es una sola vez,
tan distinto a todos,
desde el quai de la Tournnelle,
cuando tú sentado sobre la piedra,
niegas la insignificancia de este momento
que ya ha pasado.
Y no alcanzamos a agarrar.
